TODO DIA ENFRENTAR A MORTE

Todo dia enfrentar a morte, o último exílio, praticar o mortal círculo da vitalidade. Todo dia renascer a palavra. Todo dia ser alguém que já foi e novamente ser o outro de si mesmo. O ciclo vital não exclui morrer e viver, morro agora para viver o risco de viver e morrer novamente.

Na adversidade, esperei; na fartura, temi.

Não sei que nome posso dar ao que escrevo, assim está melhor, terei segurança nesta parte que me é insegura, entendes? Assim posso ter o que é meu nesse jogo com o desconhecido. Sei que a palavra mais bela pode ser a mais falsa e que a palavra mais feia pode ser a mais sensata.

Escrever bonito pode ser uma forma de esconder outro tipo de miséria, a ilusão do belo diante do destino que nem os deuses podem evitar. Prefiro escrever por inícios que é como o primeiro homem diante do ato de lembrar quando seu único recurso é a escrita; o primeiro a rabiscar com o carvão, o primeiro traço em algum canto de uma caverna, como agora esse papel é a caverna ou a memória, e o carvão, esta caneta ‒ a primeira criança.

É com esse carvão que te escrevo ou desenho na parede mais escondida o desenho da minha mão, esta sim é quem escreve, o contorno da mão é o que fica em toda caverna.

Se a palavra me tira o poder de dizer, qual é o seu poder? Se a palavra segue a ordem de nada deixar, então ela é parte desse vazio que permanece a vagar para ser lida e novamente escrita de outra forma. Escrever é esbanjar a promessa de perpetuar o que foge continuamente. Quanta ingenuidade minha: a escrita me refaz toda vez que sou lido. Imaginem a escrita em torno dela mesma: insetos em torno da lâmpada, fogo e iluminação. Escrever é uma lida com insetos e a promessa de calor.

16.03.2018

Benilton Cruz

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