Você não é a sua idade,
Nem o tamanho da roupa que veste,
Você não é um peso,
Ou a cor do seu cabelo.
Você não é o seu nome,
Ou as covinhas em suas bochechas,
Você é os livros que lê,
E todas as palavras que fala.
Você é a sua voz rouca de manhã,
E os sorrisos que tenta esconder,
Você é a doçura em seu riso,
E cada lágrima que chorou.
Você é as canções que canta bem alto,
Quando sabe que está sozinho,
Você é os lugares que esteve,
E o que você chama de lar.
Você é as coisas que acredita,
E as pessoas que ama,
Você é as fotos em seu quarto,
E o futuro que sonhar.
Você é feito de tanta beleza,
Mas parece que você esqueceu,
Quando você decidiu que estava fechado,
Em todas as coisas que você não é.
Nem o tamanho da roupa que veste,
Você não é um peso,
Ou a cor do seu cabelo.
Você não é o seu nome,
Ou as covinhas em suas bochechas,
Você é os livros que lê,
E todas as palavras que fala.
Você é a sua voz rouca de manhã,
E os sorrisos que tenta esconder,
Você é a doçura em seu riso,
E cada lágrima que chorou.
Você é as canções que canta bem alto,
Quando sabe que está sozinho,
Você é os lugares que esteve,
E o que você chama de lar.
Você é as coisas que acredita,
E as pessoas que ama,
Você é as fotos em seu quarto,
E o futuro que sonhar.
Você é feito de tanta beleza,
Mas parece que você esqueceu,
Quando você decidiu que estava fechado,
Em todas as coisas que você não é.
- Ernest Hemingway
(Tradução: Benilton Cruz)


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